5 просмотров
Я когда-то писал стихи, а теперь пишу облака. Не понятны снизу верхи, не болит с утра голова. Сплю спокойно, отдав долги, не влезаю в круговорот. Не бросаю свои полки в фильдеперсовый огород. И растяжки чужих идей мою душу к себе не влекут. Я всё тот же святой Андрей, песнетворец и баламут. Мне наскучили чудаки, в вечность тянущие хомут, Я стоял на бреге реки и жалел уплывших минут. Пересудный туман речей превратился в сказочный лес. В нём былинный живёт соловей, контролирующий окрест. А кукушка сошла с ума, накукукала сотню лет. Жаль, что скоро придёт зима и засыплет снегами след. Колонковая кисть в цене, и белила дороже угля. Я пишу облака на холсте, понимая что это я Уплываю из мерности дней в неизбежность настигших лет, А река мне поёт: «Не робей, для души неизбежности нет». © Copyright: Андрей Данильсон, 2023 Свидетельство о публикации №123071802788